Son los sueños figuras cotidianas embadurnadas en betún
soplando castillos de humo,
merodeadores declamando ebrios en un solar urbano,
termitas recorriendo la garganta del gato persa,
un sonámbulo desnudo a la puerta del wc woman…
Son los sueños recortables,
surtidos de marionetas pudriéndose de polvo en un estante equivocado,
carreteras que no terminan en stop,
voayers palideciendo un invierno
y sobre el metal de la ventana el hambre…
Son los sueños el endecasílabo que no suena,
el viaje hasta el punto del planeta donde no hay gravedad
que tira al fondo,
animales que miran recto a la manzana
tiradores franco en la azotea gris,
sueños son los capullos que no se abrirán cuando termine la noria.
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