Esquizofrenia y noche,
un hombre y su linterna buscan parir un puñado de palabras
que identifiquen a la madre creadora
del latido de la lírica,
de las pinzas de tender coladas de ropa vieja.
Luz semimuerta,
unos folios aturdidos bailan locos,
y unos ojos entornados cuentan lingüistas saltando una valla,
griegos y romanos
en la soberanía de la letra
burlan al animal desquiciado
que les ronda, tercera noche consecutiva
buscando carroña.
Amanece una mano llena de palabras
enredadas entre las venas,
el capullo de una rosa que no se abre ante la lengua del sabio,
el círculo de un pez con la boca llena de colas.
1 comentario:
C ómo interpreto este poema?
Terror ante la página en blanco?
Crítica ante el silencio de los "consagrados" ?
Imposibilidad de competir ?...
Estoy un poco aturdida.
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